Les loups sont entrés dans Paris… Hiver 2008, une meute a envahi les jardins du Palais Royal, gueules écumantes, montrant leurs crocs acérés au cœur de notre société, tout aussi carnassière. À la nuit tombante, la clarté lunaire allonge leurs ombres, réveillant les peurs ancestrales. Le béton noir, matériau qu’utilise l’artiste, accentue leur aspect menaçant. Par ailleurs, c’est tout un bestiaire qui surgit. En pleine forêt, un loup se jette et agrippe un cerf emprisonné par le réseau de troncs d’arbres. Un rhinocéros harnaché, suspendu à un arbre, reste inquiétant. Des béliers s’affrontent, cornes entrechoquées. Dans un vallon, plus d’une centaine d’oies fuient affolées. Des chevaux, dessinés sur d’immenses feuilles de papier calque superposées, galopent, « course vers cette conquête impossible de la liberté ». Hommes, femmes et enfants qui, depuis le fond des âges, munis de ballots ou de valises, passent, détalent, se dispersent avant de se regrouper et repartir vers… Calais.
De la fleur de papier au béton
Noircir, noircir… des heures durant sans discontinuer : c‘est sur le papier que les figures s’essayent, se sentent, se révèlent, prennent corps avant de s’imposer, incontestables. Chaque jour le rapport au monde se risque, l’espace se conquiert. Dessins tirés de carnets, une compulsion de répétition : crayon, mine de plomb, stylo à bille… traçage nerveux laissant peu de place au blanc de la page, traits droits ou courbes qui s’entrecroisent, se précipitent, accentuant et amplifiant leurs cadences. Phase de gestation, travail lent de maturation qui stimule son imagination puisant dans ses lectures, rêves, mythes et légendes. Puis viennent le plâtre, la terre et le béton qui est versé dans un moule de terre. Estoppey pratique aussi le treillis, ce qui confère aux loups un aspect fantomatique, silhouettes fugaces qui rodent à l’orée d’un bois, hantent les espaces urbains. Depuis plus de 40 ans, Olivier Estoppey (né en 1951, installé dans le canton de Vaud en Suisse) poursuit ses recherches sur ce qui naît, se métamorphose (cocons, chrysalides), sur ce qui se situe à la jointure de l’immobilité et du mouvement, du pétrifié et de l’élan : attente indéfiniment prolongée, départ imminent toujours différé de sculptures imposantes placées en plein air ou parmi les bâtiments publics.
L’ouvrage retrace la genèse de projets aboutis ou non, entrepris entre 2005 et 2022 : esquisses à profusion, photos de travail en atelier et d’installations dans la nature. Les textes de Clémence de Bréville, Jean-Baptiste Harang, Nicolas Raboud, Christophe Gallaz, Jean-Pierre Vorlet et Estoppey éclairent cet univers singulier de bêtes « à l’affût ou aux abois », de gisants, de formes « dont on ne sait à quel règne elles appartiennent » et de vies en noir et blanc, s’extrayant de multiples gris. L’originalité et le traitement des sujets éclatent dans ces pages.
Les Cahiers dessinés, 208 pages, 28 x 22 cm, 32 €.
